Ayer 9 de agosto, fue el aniversario luctuoso de mi querido amigo

Heriberto López Moroyoqui
Requiescat In Pace

En su honor, va este poema de Jorge Luis Borges:

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Yo no sabía que los escarabajos cuando caminaban por la piel dejaban un rastro de líquido un poco viscoso... ahora lo se porque desde ayer he sentido que varios, no se cuántos, como tres o cuatro, se me han subido por el cuerpo durante la noche... También supongo que los hay de varios tamaños, porque sentí que uno tenía como dos centimetros de distancia entre las patas delanteras y las traseras. Lo supe porque justo ése se subió por el brazo y pude percatarme con más detenimiento de su caminar. Otro recorría las piernas, y éste quizá tenía una distancia como entre tres o cuatro centímetros entre sus patas. Era bastante grande según mi percepción. Había otro pequeñito, chiquito que de repente me pellizcó la espalda. Pero como estaba entre dormida y despierta yo sentía que con mis manos los trataba de aventar lejos, pero no lograba deshacerme de ellos. Es probable que sólo hayan sido tres, o puede ser que más, pero tenían los tamaños descritos y no podía distinguir su número por la cantidad de manazos que di y por el cosquilleo y el ligero rastro líquido viscoso que dejaban. La angustia de no podérmelos quitar de encima llegó en cierto momento de la noche, pero es más seguro todavía que estuviera dormida ya que no recuerdo haberme levantado, pero es seguro que fui a la regadera y tomé un baño, porque amanecí con los cabellos y el cuerpo mojados y sin el espesor del líquido viscoso. Qué bueno que lo hice, aunque en calidad de sonambulismo, ya que no me habría gustado levantarme con la sensación de las patitas recorriendo mi cuerpo y lo pegajoso de sus huellas.

Doy la bienvenida a Boulevard 19, espacio para escribir las ideas de una pequeña inquieta que gusta de leer y de hablar hasta por los codos...

Hace mucho gustaba de la poesía... hay una en particular de la que siento especial afecto. Se llama "Reto", es de Julio Flores y la transcribo aquí:

Reto

Si porque a tus plantas ruedo
como un ilota rendido,
y una mirada te pido
con temor, casi con miedo;
si porque ante ti me quedo
extático de emoción,
piensas que mi corazón
se va en mi pecho a romper
y que por siempre he de ser
esclavo de mi pasión;
¡te equivocas, te equivocas!,
fresco y fragante capullo,
yo quebrantaré tu orgullo
como el minero las rocas.
Si a la lucha me provocas,
dispuesto estoy a luchar;
tú eres espuma, yo mar
que en sus cóleras confía;
me haces llorar; pero un día
yo también te haré llorar.

Y entonces, cuando rendida
ofrezcas toda tu vida
perdón pidiendo a mis pies,
como mi cólera es
infinita en sus excesos,
¿sabes tú lo que haré en esos
momentos de indignación?
¡Arrancarte el corazón
para comérmelo a besos!

Una tarde de verano en la casa, el hijo de 6 años propuso a su mamá la siguiente cuestión.

-Mamá, quiero hacerme miembro del Club Pingüin, sólo necesito una tarjeta, puede ser de visa o mastercard.

La mamá sólo sonrió.

Cumplo hoy treinta y siete años y tengo dos hijes. He estudiado en dos preescolares, cuatro primarias (dos privadas y dos públicas), una secundaria estatal, un colegio de bachilleres, así como una licenciatura y una maestría. Ahora me encuentro en el proceso de una tesis de doctorado. He vivido en doce casas y en cinco localidades, entre pueblos y ciudades: Tijuana, Guadalajara, Yavaros, Navojoa y San Felipe de Híjar. Aprendí a tocar algunos acordes en la guitarra y participé en cuatro o cinco coros de iglesia (aún conservo la guitarra que me compró mi amá). En ires y venires, he laborado en siete lugares y como con once jefes. He impartido materias a alrededor de quince grupos. Manejo desde los doce años y he tenido como siete carros: uno nuevo y seis viejísimos. He chocado dos veces y una yo tuve la culpa. No recuerdo cuántos novios he tenido y me he casado una vez. También olvidé cuántas amigas y amigos tengo, pero son los suficientes. Sólo vive mi papá de mis ancentros directos y tampoco puedo dar con certeza la cantidad de tíos y tías que tengo, porque hubo "mano negra" ahí entre mis abuelos. Por ende, mi parentela varía en torno a este número en específico, así como en los siguientes movimientos que hayan realizado mis tíos. No hay vuelta de hoja, la fecundidad se sigue estudiando a partir de los hijes paridos, por las mujeres, claro. Mido 1.58 metros y peso... uuuffff que cuánto peso... llegamos a un momento triste... el peso... bueno... peso mucho. Y por último, tengo mis sueños... mis sueños, que no se pueden contar con decimales... que son parte de mi esencia. Es la característica que nos distingue... y que nos hace diferentes... ¿Qué sería un ser humano sin sueños? ¿sin imaginación? Los sueños no se pueden contar... sólo nos extraemos y racionalizamos lo que logramos operacionalizar de nuestro ser...

Y sí, la inmortalidad no existe...

"Gracias a la estrategia del autoengaño el gobierno duerme en paz y las instituciones ya no tienen por qué lavar ajeno"

Carlos Monsiváis
Requiescat in pace

"La inmortalidad no existe"



José Saramago
Requiescat In Pace

Una de futbol

Me enviaron por el facebook un comunicado para que las mujeres dejáramos a los hombres ver el futbol y que no los molestáramos. Da risa. Pero hay muchas mujeres que efectivamente "no dejan" a los hombres ver el futbol. En cierto número de casos, ha de ser hasta causal de divorcio. Me comentó hace tiempo una amiga, que se enojaba mucho porque los domingos a ella "no la sacaban a pasear" por quedarse el marido descansando (viendo el futbol) después de que él trabajaba toda la semana para proveer el alimento a la casa. Ella por supuesto, trabajaba sin remuneración en su casa, llevaba y traía a los hijos y los domingos era el día que podía ella salir a despejarse del encierro y "pasear". Pues ni que fueras perro, para que te saquen a pasear, le dije. Ella se ofendió mucho por ese comentario mío, "tan abusivo", fueron sus palabras. Bueno, le respondí, es que no lo digas de esa forma, pareciera que las personas, osea los maridos y mujeres, no son equiparables ni tienen derechos equitativos. Ella se quedó viéndome con los ojos muy abiertos y como diciendo: no tengo la mínima idea de lo que estás hablando. Está bien, dije, cambiando el discurso, habla con el marido, para que al menos unas horas salgan, o sal tú, le dije. Pero ella insistía en "salir en familia". Traten de ponerse de acuerdo, insistí, unos días hagan lo que tú quieras y otros que él vea el futbol. Creo que al final, después de llorar como Magdalena y no se qué mas, logró que "la sacaban a pasear" los domingos.
Por otro lado, también he estado oyendo ese discurso, sobre todo desde el ala "setentera" y de la dizque "izquierda pensante", que no lo son, pero se creen, que la cobertura del futbol en los medios de comunicación es como darle circo a la gente para que no se ocupen de "cosas importantes". Pero así ha pasado bajita la mano con las telenovelas que ven las mujeres y hay que decir, miles de hombres y gays, por ejemplo. También con muchas otras noticias que inundan los medios pero que no son más que paliativos de vidas miserables que tenemos en estos países. No sólo en México, como sabemos, Televisa envía sus telenovelas a otros países que estereotipan a los mexicanos y tienen el mismo fin, apaciguar a la gente. Por cierto, hace un año conocí a un gabonés que me contó que en su país todos querían una mexicana, como Marimar, que fuera abnegada y que fuera "romántica". Creo que debes ir a México, le dije, para que conozcas a las mexicanas.
En fin, a los que les guste el futbol que lo vean, a los que no, que no lo hagan.Yo sólo veo el futbol cuando son los mundiales y creo que valió la pena ver a los ratoncitos verdes ganar contra Francia, después del decepcionante juego contra Sudáfrica.

A la fecha me he preguntado si existe un dragón en mi casa. A la hora de la llegada y de la salida, abrimos las puertas como todos los días, pero alucinantemente tendemos a hacernos a un lado, porque una sensación de fuego derrite un poco nuestros cabellos y nuestra ropa. Pero ya entrando, o saliendo, se disipa. No nos damos cuenta y seguimos con nuestra vida de adentro de la casa o de afuera de ella. Quizá está en la entrada, o salida. Con sus fauces abiertas, con su mirada profunda y halo de luz y de misterio. Porque no sabemos dónde está o si nos vislumbra cuando estamos cerca. No sabemos cuándo llegó o si siempre ha estado ahí. Tampoco lo vemos, pero estamos seguros de que está. Quien sabe si se irá algún día o su permanencia será hasta nuestra muerte o retirada de la casa. Nunca hemos hablado de ello, no lo creemos necesario, porque no nos molesta, sólo nos sacudimos un poco cuando lo sentimos y entramos, o salimos.